Oración subordinada a la realidad.

                                                  "...lo contrario de la verdad no es la mentira. Lo contrario
                                                                    de la verdad, es el error."  José Bergamín

La realidad en traje de gala.

Es verdad, la realidad;

dónde la habré dejado,
en qué repisa de la memoria
andará cogiendo el polvo de los muertos.

¿Tendrá la boca llena de estiércol
o se parece más a esa desesperanza
que lleva el rey zulú, colgandera,
a la altura del ombligo y de la panza?

Omnímoda, la pura, la presente,
tú que siempre estás, aún cuando
la fantasía se marche a desmenuzar
amapolas y llorarle a una virgen.

¿Quieres hacer el favor de quitarte el taparrabos
que dificulta tu erección, y presentarte aquí,
bien enhiesta, sin ocultar tu verdadero carácter falocrático?

CASIMIRLO o caerse del olivo

El señor que ama la soledad del corredor de fondo y admira el discreto encanto de la burguesía, tiene una pistola al revés. Se ha subido a un olivo  y espera (mira ufano a poniente) a que salga el sol por Antequera, para descerrajarse un tiro en la calva.  El sol ha salido por Granada: desconcertado, ha marrado el disparo a lo Larra; una leve caricia de bala en la sien. Lo justo para caerse como aceituna madura. Se le desencajaron las  antiparras. Ahora es gobernador del Banco de España.

Collage de Al-Juarismi

                                         

DOMINGO INFERNAL

                             Arte inodoro escuelas pías
                                           Manos que tiemblan de filantropía
                                           Gente pudiente niños ruidosos
                                             
                                                              Ni un sólo resto de putrefacción


                                           Saldos rebajas de melancolía
                                           Llantos perfume de satisfacción
                                           Ocres sentimientos amorosos
                                
                                                              Ni un solo signo de disipación


                                           Púlpitos dorados hostias finas
                                           Bocas transgredidas por la baba
                                           Oraciones subordinadas a una interjección
                                
                                                              Ni un sólo símbolo sin advocación


                                           Paren la misa que me bajo, item misa est.

Donaire XVI

Pongo la verdad a mi gusto, no me perdonen el susto.

Qué kahló hace.

Virgen santísima, centígrada pasión, amantísima madre del sol retrógrado. Blanca paloma de los fracasos, de los iconos incólumes del arte, del perifollo barroco, de la modernez sacromundana, de la febril facundia pictórica que corroe las fachadas de las fábricas. Diosa del julio eterno, con tu vulva que sueña penes·trompeta, tubas locas que expelen semen rosa. En tu fría disciplina confiamos, posesos topos tipógrafos de la grifa, grafómanos de la prisa, sí; fecunda con tu mirada frígida nuestro seco cerebro que destila gusanos y juega con la muerte cada pan que se come.

Fiero amor sin nombre

El trigo untado con estrellas,
el vuelo congelado de tus manos
que atravesó la sombra de un cuerpo
alguna vez, donde sólo había barro.

Eran poros tus ojos,
ciegos bulbos de llanto.

Muros de lamentación: poema excavado

                         Todo el trabajo acumulado en las fachadas coloristas
                         y las venas eléctricas que corren por los muros
                         alimentando el ansia de la mente sedienta,
                         algo tendrá este imperfecto mundo
                         que nos golpea la frente
                         cada mañana y nace
                         como dios niño
                         a la gaya ciencia,
                         impúdico presente,
                         ropa tendida y pájaros,
                         atalayas de muerte entretejida
                         con el hilo inconsciente de los sueños
                         o promesas lascivas, las evas futuristas
                         se bañan en el mar de la tranquilidad fingida
                         y nos parece milagro que se abran fijos los ojos
                         de los lirios y en su limbo despierto nos enseñen
                         a vivir sin equipaje, destrozando los juguetes de la lógica.

El espíritu clon de la letra

Como quiera que la escritura cotidiana se manifiesta preferentemente en un soporte digital, alas de Hermes en talón de Aquiles, el antiguo espíritu de la letra, de rigor espartano y quijotesca laya ha cedido parte de su protagonismo a La Guerra de las Galaxias; y a cada uno de estos caracteres corresponde, bendita ironía, un pixel, neurona electrónica, soldado clon que asoma tras la tecla alcantarilla.

Lado oscuro de la fuerza.

Claro de luna con antena

                                       La hesitación donde las voces
                                       dejan silencio entre los cuerpos
                                       mientras la sangre corre como un río,
                                       simbólica melodía ondea en la antena
                                       tal que desafinado violín de borracho.

                                      Vendrán por eso los satélites
                                      atraídos al imán de la córnea,
                                      pero no alcanza el pico con lo poco
                                      y maneja un alpiste de colores,
                                      de pájaro que taladra el ojo.

                                      Entonces la palabra, con su peso de humo,
                                      con su etérea sonrisa consabida y su rica ironía
                                      se aproximará lentamente hacia nosotros
                                      ejerciendo de parca circunstancial y árida.
                             
                                      Prefiero tu aliento de luna loca
                                      y algún paseo sobre las hojas muertas,
                                      a los fantasmas de la risa.

                                      

Suicidio de poema

                                              Junto mis verdades, 

                                              las echo al río del mundo:
                                              si son una llama 
                                              llegarán hacia el mar de la muerte,
                                              al azul del orígen entre el cielo y la tierra.


                                              O se hundirán extintas en estos versos,
                                              sólo serán belleza recobrada del instante,
                                              fulgor de lirio, vulva de luz, tierra mojada
                                              que te nombra la piel con lágrimas de fuego.


                                              Despéjate la frente, quítate el hambre de ser
                                              sólo alma o nombre, y ve a las cosas
                                              por el camino largo del silencio.

                                              No llores más semillas de luna
                                              ni pongas más velos de sombra
                                              al sol que abruma y convence
                                              y pégate un tiro en el poema.

                                              Suicídalo para que sea bálsamo
                                              en vez de herida que escribe:
                                              con la idea se ama, se vive y se hace todo,
                                              no le niegues una muerte digna.

                                              La boca es un espejo de tormentas.

Un par de palabras

                                       

Lo llamo espacio de creación plástica independiente pero en realidad es una simple caja de zapatos. Es el lugar donde las palabras incuban ideas propias. Mucho mejor dejarlas aquí durante un tiempo hasta que, por su pie, salen de la caja bastante motivadas. Tengo dos palabras metidas en la caja de revelaciones estéticas, desde hace un mes: gloria y miseria. Han estado bastante tranquilas hasta esta tarde que la palabra gloria ha abierto la tapa, y con una voz trémula e impaciente me ha dicho: He de salir, hay una celebración en Madrid muy importante y tengo que presentarme allí en chandal. Le he contestado que claro, pero que no volviese en mal estado, demacrada o pisoteada por la multitud, que me hacía falta para un poema en ciernes sobre fracasos estrepitosos. Me ha respondido con agudeza, diciéndome que de la gloria al fracaso se tarda más o menos el mismo tiempo que de Madrid a Córdoba en tren supersónico; me he sonreído deseándole buen viaje. Nunca voy con ella a ese tipo de efemérides (que llamo bipolares) a causa del encono que todo el mundo pone, en las celebraciones gloriosas, por aparentar una felicidad superficial y manida, que un minuto más tarde pasa a ser infecunda ruleta de conspicuas miradas, presionadas por el comisario de la prisa. Así que me he quedado aquí con mi miseria, que está, plácida ella, durmiendo la siesta dentro de una caja vacía de cartón.

Gloria y Miseria se dan la espalda para dormir.

                                       

FÁBULA DE UNA NOCHE CON ESTRELLA

Hubo una vez una noche en que las estrellas lucían como diamantes sobre el pueblo dormido, y las farolas parecían cantar con melancólicas luces de bohemia, la copla del borrón y cuenta nueva en los charcos. Una niña soñaba despierta, mirando a través de la ventana de su dormitorio aquel paisaje silencioso y tranquilo que le hablaba de antiguos lugares, pequeños como su ciudad que andaba ya por el séptimo sueño, ruinas de ciudades donde vivían los dioses (eran pensamientos un poco raros para una niña)...entonces, un gato que salió de la chimenea, paseando por la cornisa del tejado a la altura de la ventana de la habitación, miró abajo, y vio a la niña, absorta en aquel cuento nocturno, y le dijo: 

   

   -¡Eh ¿cómo te llamas? ¿qué haces que no duermes? la niña, sorprendida, repuso nerviosa pero pizpireta: Me llamo Aurorita y estoy esperando a que amanezca, me gusta mirar el campo cuando asoma el sol, dorando el lomo del horizonte mientras las estrellas titilan en el cielo. El gato perplejo la miraba, y ella, decidida por lo bien que le había quedado la respuesta, contraatacó al gato con otra pregunta: 

    -¿Y tú? ¿qué haces tu paseándote al borde del tejado? ¿ Acaso los gatos no duermen?

    

   -Ah, sí que dormimos - contestó el gato-, pero sólo cuando estamos aburridos. Esta noche no me la quería perder, me presento, bella damisela, me llamo Juanito y me peino con una raspa de sardina. 

    

   Aurorita se moría de risa porque el gato iba de guapo y se llamaba Juanito. Entonces  la niña se calmó mientras Juanito se peinaba un poco, y le dijo: 

   Encantada de conocerte Juanito, perdona que me ría, me hizo mucha gracia la manera tan coqueta que tienes de peinarte, para ser gato. Juanito le contó a Aurorita que él conocía un mono que se llamaba Borja Mari y se untaba colonia con spray cada vez que se iba saltando de árbol en árbol, y que era digno de verse lo bien que olía el bosque cuando Borja Mari salía de paseo. Y así se quedaron los dos charlando, y amaneció y ninguno de los dos se dio cuenta nueva ni borrón de que, efectivamente, había amanecido. Y fueron, claro, muy amigos.

          

Sofisma del todavía: en cursi cursiva

Cortesía de Rafael Castillejo, blog aquí 

Si mereciese acaso mi memoria un atisbo de luz entre las sombras, sería en tu regazo, al tacto de tus manos que son como palomas, donde mi frente pensativa, despejada comprendiese con qué sonoro amor de fuente presurosa pasa el tiempo sobre la estela vibrante de los sueños, aún indelebles; veleros henchidos voluntariamente por la libertad del viento, dispuestos a naufragar en este mar sagrado y vulgar de la escritura, donde una rosa se convierte en hueso roto del alma, por obra del capricho inusitado de la musa. Redimir de la gloria y del insulto las flores del espíritu, cuidarlas en el jardín de los versos perdidos, los que están por hallar pero ya están ahí y no se ven. Estas palabras no conocen derrotas ni victorias, son un temblor de hombre erguido en la fragilidad de su voz, que no es exacta ni falsa, sino un testimonio leve como lluvia levantando un recuerdo o una duda, una certeza vertical en rebeldía con la naturaleza, una turgente primavera de ideas inequívocamente universales como el llanto de un niño. Siembra la duda hermosa, atiza las últimas ascuas de la noche. Aún crecen lirios a los pies del caminante. Todavía seremos algo que respira poderosamente al ritmo de una energía fundamental, para la que no hay que pagar por su consumo. 

Flores de balcón: gerundios y geranios

Flor de balcón matinal
cabello negro y blanca frente
                            
                            jugando tras las rejas
                            entre geranios de pobreza
                            bailando en la maceta...

Te ciñes y alisas el pelo, indolente 
o celeste atolondramiento 
o delicada imagen
que una voz de ultracieno
volverá a lo oscuro de la casa.

                            Dejen que la vea,
                            ensimismada sonríe
                            cautivando estrellas en su mano
                            o dando de comer a las palomas
                            que se arriman.

Ella es un don hermoso
y una brisa gris la esconde
y la ignorancia sopla en la ropa tendida.                          

Qué alumbre con su gracia el barrio,                            

                            sin ella la calle se entristece
                            se torna pesado el aire.
Cuando no estás aquí, los colores se mudan a otra parte.

Golpe lento de vista

La mirada geométrica

suspendida en el aire
no es nada sin el pulso
subterráneo del mundo.

De los ojos de una mirla
muerta en el cemento de la acera
sale un tropel organizado de hormigas.

No es nada la mirada
sino la flor abierta de los ojos
en la retina insomne del tiempo.

AMAPOLO y el existencialismo

    El señor absorto en marañas metafísicas escupe ortografías imaginarias sobre la barra del bar, son frases de Heidegger y huyen hacia el paraíso del limón y los cubitos de hielo, donde solidifican en cristalina y fría transparencia. Luego se disuelven en el gin-tonic y el señor perplejo de la corbata rojo Sartre, toma un trago amargo como la quina, con sabor a ser y tiempo. Así se consuma a veces, en los bares, el milagro de la transmigración filosófica o la metempsicosis del señor pensativo. 

                                        

           Pintura de Ester Grossi 

Invocación y desengaño

La unción de Saúl/ Marc Chagall,1887-1985

                                          Prefiero una piedra, a la seda.
                                            
                                          Un rosario 
                                          de razones voraces
                                          vierto
                                          sobre la mar oscura 
                                          de tu pelo.
                                            
                                          La noche es cierta.
                                          Gasta un semblante azul
                                          de satélite y silencio.

                                          Tiene raíces que son una luz ciega,
                                          una savia en filamentos de sangre
                                          a través del engaño de la carne.
                                             

                                          Dale salida,
                                          el único sacrificio santo al que yo asistiría
                                          se oficia en tu boca, cuando calla el mundo.

                                          Palabras como piedras
                                          contra falacias de seda.


                                          

MENOS ES MÁS

Una campana rota, unos delirios mansos de cinismo, un escritor atormentado, los ojos vueltos del histrión, un arsenal de parrafadas o gusanos royendo la manzana podrida de la gloria (todo esto no son sino signos entre paréntesis) no impedirán que arribe, por acaso, el minuto esperado en que las cosas se entregan, reveladas, a favor de ese ritmo telúrico que te late en la sien y demora el futuro inútil.

       

Titánico esfuerzo

El señor que vive en el fondo del mar es un coleccionista multimillonario. Sólo sale a la superficie cuando se entera de que una economía se va a ir a pique. Así que, esta mañana, leyendo el Daily Ocean ha sabido que el crucero España va a naufragar y, ni corto ni perezoso, se ha puesto su traje blanco de pescar tragedias, el sombrero de coral, ha cogido el parasol, y se ha subido a una escalera divisa·dramas para contemplar el hermoso espéctaculo del hundimiento.

Luego ha recogido pacientemente con el parasol los restos más valiosos, como pagarés del tesoro, bonos, hipotecas, joyas y deudas públicas, que flotaban inertes en la superficie aún revuelta del agua y ha bajado a su mansión submarina, donde su señora, después de quitarle cuatro o cinco algas que llevaba prendidas en la chaqueta, le ha agasajado con una sopa de mariscos bien caliente y la novedad de que Gertrud, su hija, ha descubierto un banco de billetes de quinientos no muy lejos de casa, en la bahía de la inflación. Él ha sonreído complaciente como si le importaran los progresos de Gertrud en el proceloso mar de la economía, pero en realidad; estaba pensando en una fastuosa esmeralda del botín.

                                     

Cuento con reverso

Coronel Ximenex, astronauta ocioso

    El astronauta que orbita es un estorbo, parece un barbo flotando en el negro morbo del vacío, conectado a un cordón umbilical, una dúctil pajita por la que sorbe la hidromiel que le mandan desde la Central de Ocios Estelares. Su cometido no es ni sencillo ni grave. Tiene sólo que abrir una llave que conecta un agujero negro con la Galaxia Semidesnatada. Es un simple gesto que entraña una importancia crucial para el futuro de la Confederación Untados del Universo. Una operación de la que él mismo no tiene conocimiento. Ajeno al peligro, se dirige con un propulsor del tamaño de una pila alcalina hacia la válvula donde el corazón del Orbe condensa toda su potencia; gira la válvula y al otro lado, el agujero negro engulle a la Galaxia y fin del cuento.                                                                    ***
                                          Al otro lado del fin del cuento está el señor Jiménez, empleado de banca, que acaba de cerrar el grifo del fregadero y toma del vaso un sorbo de agua, mientras fantasea con la idea de ser un astronauta que orbita en la Galaxia Semidesnatada; unido al cordón umbilical del crédito.  

          Collages de Franz Roh 

40 principales

George Grosz haciendo el payaso.

Hallo refugio en las palabras como pájaro herido por un aire desértico, busco la sombra amiga que ellas dejan en mi alma, nunca tuve osito de peluche para dormir, lo mío fue ficticio y delicado como una burbuja, inconsistente pues.

Para los amigos de esta modesta ínfula traigo: establir, bien fea palabra que sin embargo es la magia de un establo en el que un fakir ensayara su último número, su fantástica cancamusa o vano trampantojo; una disciplina compleja traspasada por la certeza de una gran duda cuyo final quizá nunca se vea, por más que una academia cerrilmente se empeñe, en fijar los cuarenta principales de las letras.

Establezcamos unas diferencias de Antonio de Cabezón, sobre el Guárdame las vacas de Luys  de Narváez.

                    

  

Venustas, firmitas et utilitas

Graffiti de Sam 3

                                 Multiformes sombras caen exactas, tal
                                 si un dios convexo en el fanal humano
                                 proyectase, aritmético dictado,
                                 el juego serio de lo claroscuro.

                                 Cósmica armonía, gracia cenital
                                 en que gravita el orbe más mundano;
                                 atravesado por la luz y amado
                                 de un veneno mortal, así el cianuro

                                 de la razón, que sueña enamorada
                                 con la nuda belleza de las cosas,
                                 y al despertar, etérea arquitectura:

                                 a su mirada ya desvaneciese
                                 aquel misterio, luz en la materia,
                                 geométrica ilusión de ciencia pura.

Fotografía de Anna Febretcko.

   De ley es consignar aquí, a la luz del comentario del arquitecto y poeta Francesc Cornadó, la reflexión sobre el límite en que la arquitectura es un servicio por y para el hombre, y hasta que punto se puede abandonar al capricho del creador. Hay más belleza en la utilidad. Con sumo gusto le colocamos a este edificio de Frank Gehry, la corrección del lema vitrubiano, admirablemente enunciada por nuestro amigo Francesc:

                         -ipsum firmitas, parum utile, invenustum, vanitas, mediocritas. 
                         (muy firme, poco útil, feo, vanidoso, mediocre).             
                 

POEMA HALLADO EN LA GUERRERA DE UN SOLDADO MUERTO

                                   Labios pleamar de las palabras

                                   contra los tiempos de silencio.
                                   Cada vez que te nombro, amor,

                                   insaciable en el vacío,

                                   aterido y solo como un perro 

                                   me lamo las heridas.

                                   Voy a morir de frío 

                                   en este amanecer crudo y rojizo.

                                   Quiero sentir el dardo de la nada 

                                   sobre mi frente árida,

                                   patria de soledad y pensamiento.

                                   No se por qué mi cuerpo ya no siento,

                                   está preso del ansia que no aplaca,

                                   ciegamente se agita, bosque hambriento

                                   devorando muros, acuciado por sombras

                                   me detengo y, escucho mi corazón,

                                   es ascua sin futuro.

                                   Quiero ser tierra y cielo en tu mundo

                                   o morir desangrado sobre la nieve fría,

                                   sobre la nieve blanca y fría vaciarme

                                   poco a poco, herido de muerte;

                                   mientras mis ojos cándidos 

                                   van palpitando sueños incumplidos.

Pintura de Helene Schjerfbeck (1862-1946)

                                                  

2 noemas sin tanka ni cartón

                                                  No sé si voy hacia ti

                                                  o  si vengo de tus sueños,
                                                  mi cuerpo es ciego aliento 
                                                  sin memoria, nube latente
                                                  que se deja poseer 
                                                  de un crepúsculo, 
                                                  lacerante sonrisa, 
                                                  espinas lentas:
                                                  ingénuamente tuve fe.

                                                            ***

                                                                         Piedra que asciende
                                                  filamentos en penumbra,
                                                  donde la cifra de tus labios
                                                  vencía el oscuro designio y el silencio.

                                                  El aire tenía forma
                                                  porque llenabas lo respirable,
                                                  álgida en la noche, con tu presencia.
           
                                           
                                           

       Ilustración de Jesús Cisneros

CRÓNICAS DE AMBIGÚ: coplilla de Al Juarismi

                                                                                                                    Vamos tirando pero vamos bien.
                                                                                                                                                        Txomin                                                                    

Ángela Perurena, euroaizkolari.

                                              Peta el anca de rana,

                                              salta y pega la porra;

                                              en las humildes cañadas,

                                              en las urbes procelosas.

                                              Una cumbre borrascosa

                                              amenaza dar tormento

                                              con el líquido elemento,

                                              tiene forma de bolillo:

                                              pero ya no hay quien la encaje

                                              en la fiesta nacional, ¡fatal! gritan 

                                              colorados los de la bancada azul,

                                              los rojos sonríen callados,

                                              los moderados trabajan,

                                              muy temprano desayunan

                                              una especie de cruasán

                                              de chocolate relleno.

                                              Esta es la crónica vana

                                              de la inocencia de Espana,

                                              a la que falta la tilde en forma de ola:

                                              máxima expresión simbólica
                                              de su alambicada identidad.

                                              ¡Qué fatalidad! gimen los estetas,

                                              ubícuos multifunción de carga frontal,
                                              cantan la letra del himno nacional: 

                                                      

                                                      Ánimo España,

                                                      boga y cuida
                                                      que los remos

                                                      no se enreden
                                                      en patrañas o

                                                      en virtuales redes
                                                      de confusa identidad.

                                                Y que la frase de Txomin os sea leve,

                                                                   disculpen su ambigüedad.

                                                                                 Al Juarismi