La mirada geométrica
suspendida en el aire
no es nada sin el pulso
subterráneo del mundo.
De los ojos de una mirla
muerta en el cemento de la acera
sale un tropel organizado de hormigas.
No es nada la mirada
sino la flor abierta de los ojos
en la retina insomne del tiempo.
no es nada sin el pulso
subterráneo del mundo.
De los ojos de una mirla
muerta en el cemento de la acera
sale un tropel organizado de hormigas.
No es nada la mirada
sino la flor abierta de los ojos
en la retina insomne del tiempo.
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