PANORÁMICA DESDE LA TORRE EIFFEL

                                   Cierra los ojos.

                                   El fuego crepita hasta la estrella.

                                   Es una mirada perpleja de hembra o 

                                   murciélago embrión de la muerte

                                   siguiendo el rastro de una piel intocable.

                                   El mirlo negro de la caricia

                                   o la cáscara amarga de otras lunas:

                                   mientras el mundo ruge hondo.

                                   Es el histrión que espera en un patíbulo la artesanal

                                   conjura en que arderemos todos.

                                   Labios y nervio azul

                                   dilatando las pupilas de la noche.

                                   Robar al mar últimos cristales

                                   bajo una densa niebla entre pinos absortos

                                   mientras pasa la comitiva de ciervos

                                                                    (con la cornamenta mutilada)

                                   que anuncia el final del otoño.

                                   El hastío ha encontrado un buen tren.

SE AGRADECE INFINITO QUE HABLEN SÓLO DE LO QUE SEPAN

                                                           Sobre un paisaje sin aristas
                                            suena la noble aspiración
                                            de un fagot.

                                            Humilde fontanería del hombre
                                            contra la subjetividad.

                                            Alguien ha de soplar el cristal
                                            para que el ojo hipotenusa del imbécil
                                            trace nubes a medida.

                                            Una manifestación caótica de homúnculos
                                            pide limosna por las avenidas:
                                            hacen un ruido a mentira piadosa.

                                            Usted debería hablar
                                            con lengua bucólica de vaca
                                            y su frase será 
                                            expuesta
                                            en el escaparate de una carnicería.

                                            Una mosca liba gotas de sangre
                                            en los labios de un ciego
                                            que palpa la ausencia de su perro.

                                          ¿Será capaz el ignorante
                                            de asfixiar
                                            con medias de prostituta eslava
                                            las solicitudes de su vanidad?

Colage de Federico Hurtado

LA MOMIA DEL FARAÓN NEFRÍTICO

Todo jeroglífico tiene algo de maléfico. Por hiperbólico contiene el germen de lo diabólico: hasta que llega un científico, normalmente un señor con tintes honoríficos, un escritor prolífico de un genero específico con un carácter por lo común, pacífico, capaz de desentrañar ortográficos enigmas tallados en la piedra por algún beatífico artista egipcio. El mensaje que esconde, en apariencia caótico y estrófico, la columna del templo de Luxor en líricos dibujos estrambóticos, cuya simbólica y telegráfica sucesión sería inasequible para los anémicos habitante de El Cairo, vendría a decir, con lógica benéfica, que aquel que se atreva a robar en la tumba de la faraónica momia, padecerá cólicos nefertíticos hasta la consumación hipertrófica de su cuerpo, convertido en un amasijo metabólico; en un atrófico conjunto de huesos, de aspecto terrífico. Cuando el doctor Lívido penetró en la cámara mortuoria, los dientes de la momia del faraón Nefrítico parecían haber sido frotados con dentífrico.

O TU MIRADA, O LA CEGUERA

                                          He abierto los ojos en la noche.

                                          Cuando sondea el silencio
                                          con impalpable mano
                                          la imaginaria estrella.

                                          Cuando rutila el viento
                                          con dedos de mercurio
                                          las copas de los árboles.

                                          He abierto los ojos en la noche.

                                          Carne consumada sin causa,
                                          lirio de un valle perdido
                                          y azogue en la memoria.

                                          Ya no hay cuando ni donde,
                                          sino la noche y mis ojos abiertos.

                                          Cerrados con puntos de sutura.

CUALQUIER TIEMPO PASADO FUE PEOR

                                   
                                   Platónico y azul
                                   te quedarás siempre
                                   como una sangre
                                   que vuelve limpia al corazón.

                                   Me azotarán los vientos.
                                   Tus besos de tormenta
                                   me arrancarán los pétalos,
                                   y temblará el amor
                                   en mi garganta.

                                   Te llamaré y vendrás
                                   con la velocidad de mil escolopendras,
                                   a limpiar de musgo la humedad
                                   que cubre esta distancia en que vivimos.

  

HOMBRES DE POCA FE

                                         Un análisis
                                         detallado del comportamiento
                                         humano, lejos de alejarnos
                                         de un razonable optimismo,
                                         nos conduce a la certeza de que:

                                         el mecanismo psicológico
                                         que obra en un cura joven
                                        (recordemos que el descubrimiento
                                         del fuego fue casual)
                                         para prevenirse de la lluvia
                                         en un día impecable de sol
                                         con un ridículo paragüas,
                                         es el mismo que impide a Tutankhamon
                                         quedarse dormido en un autocar.

                                         Que este inocente anacronismo
                                         nos percate del insondable misterio
                                         en que vivimos.

LA REVOLUCIÓN CIVIL: mejor no forzarla demasiado.

Todo lo que no quiero de ninguna manera olvidar nunca, lo guardo y se me pudre. He resuelto que todos los días le de la lluvia, el sol, lo que tenga que darle a la memoria. Ella no se deja intimidar por el mal tiempo, ni por la creciente ola de credulidad que mina a grandes capas de la población. El microhondas puede recalentar en un instante ese recuerdo tan difícil de eliminar: el pasado sólo ha de ser la resistencia pasiva que opera como argumento legítimo ante cualquier asalto de la actualidad. En cambio una escopeta de cañones recortados a distribuir entre la inteligentsia global obraría milagros.

DOCTOR, CUANDO COMO PIPAS PIENSO EN LA MUERTE

En suma, la Nada es tan intrascendente como una pipa de girasol. Al menos la geomorfología nos enseña a distinguirlas como unidades ordenadas en un todo que evoca con lirismo el orbe entero. Parece el girasol necesitado de esa energía sagrada. Llega un ser metafísico y pregunta la hora. Si te dicen barroco has de disimular, porque sabes que una pipa de calabaza es digna representante del Todo: este común universo superpoblado de palabras que nada añaden al silencio.

Ahora la moda es que todos los misterios, al fin, han sido desvelados; ya que tenemos un concepto, en tan alto grado, burgués, del desigual progreso (no entraremos en detalles con ninguna imagen que induzca a la lágrima). Pedimos al maestro un redoble de caja para que aparezca en escena, si cabe, Dios: ese eterno ausente del que nadie se acuerda excepto cuando truena. Lo mejor, según el catecismo del que sonríe, es no necesitar a nadie. Se va el ser metafísico, un tanto cabizbundo y meditabajo: como el girasol. Los que van a trascender le saludan.

LO QUE SE PUEDE HACER CON UNA CÁMARA DE FOTOS

                                      Un día sin su noche
                                      teniendo en cuenta que los días 
                                      comienzan de noche,
                                      es sólo medio día.
                                      Cambalache de sombras
                                      o luciente misterio.

                                      Es algo más que nada y
                                      puede ser ala que surca el viento
                                      o una colección húmeda de fotografías.

                                      En cambio, mire aquí:

                                     ¿Ve a un poeta escarbando en las nubes?
                                      Échele algún cacahué y sonría,
                                      quiere ser catedrático de un sentimiento
                                      pero no se atreve aún a depositar
                                      su corazón en una urna
                                      para que lo devore pacientemente un sapo.

EL ESPELUNCO

Donde haya pelusombras, seres que no hacen daño a nadie, que van recogiendo con humilde bondad todas las sonrisas que encuentran por los suelos, ahí; hay un espelunco. Este palpador las aterroriza amenazándolas con un dorso compuesto por trozos de vidrio, agujas, y alguna chapita con la efigie de un dictador otomano: cosas que las pelusombras rechazan por no casar de ninguna manera con su intimidad doliente, hecha más bien de pelusas, bolitas de alcanfor y botones antiguos. Intenta con su tacto electrizante alcanzarlas y devorarlas como si se tratasen de algodones de azúcar. El espelunco es necesario para conservar el ciclo vital de la pelusombra, que de no ser por estos sustos moriría de aburrimiento como un pollito de colores en manos de un niño.

POETA CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA SUERTE

                                                                     A Flor Angélica Barboza y Ángel Ortuño


                                          Inmóvil súbdito del reino vegetal:
                                          una carta que el destino te oferta,
                                          cinco tréboles, un viento azul,
                                          tu mujer de alas anchas como soles.

                                          El paisaje que miras
                                          es la visión plenaria de las cosas
                                          encarnada en la luz de la conciencia.

                                          Tú que supiste a tiempo cortar la flor
                                          por la metáfora
                                          para que no muriese de su ser
                                          y el fruto de ese amor fue la verdad:

                                         Es para bien el trance, ya lo decía Quevedo.

CARTA ABIERTA A CHARLES DARLING y su origen de las especies

Querido Charles: perdí un lápiz. Creo que lo robaron mientras besaba el cálido paramento de unos labios. No soy un determinista de esos que piensan que todos los lápices están perdidos de antemano, pero tampoco tan ingenuo como para pensar que la especie humana haya evolucionado hacia un estado de amor universal, despreocupado y valiente. He visto más de una goma de borrar llorando por las esquinas. Quisiera decirte que en tu indómita bondad me golpees en el corazón tres veces con tu ley del más fuerte para que esta víscera mía evolucione. A cambio, si lo deseas, yo podría rasurar tu frondosa y amazónica barba.

SEÑOR A SECAS

Un señor con cara de electrocardiograma se dirige al estanco a comprar un paquete de tabaco. Pasa por una esquina donde un pulpo se encarama lentamente a una silla. El señor se detiene a observar la tirante pesadez de la cabeza del pulpo llevada por unos tentáculos de hidra somnolienta y vengativa. La cara de electrocardiograma le va sutilmente mutando en un rostro de ameba, inexpresivo, es el momento adecuado para que el pulpo salte sobre su cara, pero en su lugar introduciremos un final distinto, en el que este perplejo individuo llamado señor a secas se despide de ustedes deseándoles mucha realidad. Carece de imaginación.

Collage de Denis Dubois

RELACIÓN SENTIMENTAL DE PLATÓN CON LA NOVELA

                               La fantasía sexual acaba
                               tomando tintes novelescos.

                               Las faldas a cuadros
                               evocan una moral muy victoriana.

                              (No olviden pecar mucho
                               en la cama
                               y conservar la calma en el salón)

                               Es de suma importancia
                               que no se note que
                               todo está compuesto con metáforas:
                               se permiten ridículos sabotajes
                               con rotulador
                               en el mobiliario urbano.

                               Tintes novelescos por completo platónicos.

                               Si suponemos que fue Platón quien inventó la novela.

Colage de Al Juarismi

MIERCÓLICOS Y SABADÓFILOS

Las personas que a mitad de la semana se miercolizan, es probable que el viernes sean sólo una sombra de lo que fueron el lunes. Los sabadófilos suelen ser gente tranquila que aprovechan para olvidarse de sí mismos volcando su interés en actividades lúdicas. Para llegar al miércoles con un cólico no hace falta ser un borracho virtuoso ni nada por el estilo. Basta con haberse luneado sin hacer nada todo el martes. En cambio para ser un auténtico sabadófilo, hay que procurar fregar un plato al menos cada día y barrer un poco la alcantarilla de los sueños, por donde cada noche desaparecen en las cloacas las ilusiones que anidan aún en la sesera. 

Dibujo de Franco Mattichio

Está exento de esta particular clasificación todo aquel que se entretenga cazando moscas o le amanezca leyendo un libro sin darse cuenta.

SEÑORITA CON MÁQUINA DE ESCRIBIR

Un urbanista en exceso fantástico construyó una escalinata con forma de teclado de máquina de escribir. El teclado daba acceso a una placita semicircular con una fuente donde a intervalos más bien inexactos se iban grabando las palabras sobre un papel en blanco que hacía las veces de fachada de noble edificio recién encalado. 

La señorita va todas las tardes a sentarse en el teclado, de espaldas al texto, en esos momentos que el escritor sale a dar su paseo vespertino y a fumar algunos cigarros con sus amigos. El escritor, reputado gigante de las letras, ignora que su musa más fiel existe, aunque ella a su vez ignora lo que él escribe.

BESTIARIO ENDÉMICO: los híbri-dos

Mitad mujer, mitad hombre. Sin que se sepa muy bien por qué, son medias personas, de las Praderas de Suavia. Buscan, los fines de semana, antagonistas con los que poder compartir fantasías y egoísmos. Su unión carnal dura aproximadamente tres cuaresmas y a partir de esa fecha se separan saltando a grandes pasos en dirección contraria. Se sospecha, científicamente por supuesto, que no tienen alma, o que quizá sólo la perciben cuando se acoplan de nuevo a una persona distinta, pero quién podría saber si son almas partidas por un rayo, o diablos demediados que renuncian a la mitad de sus vidas para poder respirar. Es imposible estudiarlos con detenimiento, a causa de la fugacidad de sus ideas.

      Tienen afición por montar en bicicleta y subir escaleras, aunque suelen trastabillarse con frecuencia, se tambalean y caen en éxtasis amoroso en cualquier lugar propicio a tal efecto, ejecutando una danza ritual de frotación en la que no se oye una mosca. Se visten, se acicalan un poco, se comen una cucaracha y se duermen ligeramente separados por la mitad. Rara vez el destino los une definitivamente para siempre, en cuyo caso hacen una pareja perfecta alcanzando unas cotas de felicidad admirables, pero puede suceder. A este respecto, la comunidad científica de Suavia, es optimista.

ABOUT PELUSOMBRAS

Un espelunco ha sido visto palpando pelusombras en el cuartillo de la limpieza. Ya hablaremos otro día, con detenimiento, del espelunco, se la tenemos guardada.

EN UN LUGAR INDETERMINADO DE ARIZONA

La solemne ceremonia se celebró en un enorme auditorio con una reverberación de eco en el cañón del Colorado. El oficiante, ataviado con un terno de fantasía, desglosó un aforismo que retumbó sobre las cabezas de los asistentes, despeinándolos. Un gran jefe comanche sobrevoló al oficiante, orinando sobre su peluca un líquido oscuro que hizo prender en llamas los pelos de nailon de la peluca. Una señora de la primera fila falleció en el acto víctima de un déjà vu. El gran jefe indio fue abatido con un balazo en la frente por un apuesto número de la policía nacional. Un escalofrío de silencio recorrió la sala como alma que lleva el diablo y un niño, subido al podio del conferenciante, calmó los ánimos de todos, recitando un poema inédito de Pol Winter, que hablaba de hojas secas pisadas al galope por caballos sin cabeza y el crujir indolente de las rocas.

 

Sobre el valor terapéutico de la cultura nunca se habla demasiado, aunque es un laxante de sobra conocido en todo el mundo. Esta miniconferencia está patrocinada por la famosa marca de sanitarios, Open.

 

MANUAL DE BOLSILLO PARA SEPULTAR UNA ILUSIÓN.

En primer lugar hay que agarrarla con el dedo índice y corazón por la nariz. Por cualquier otro lugar se escurren. Las ilusiones dependen de su olfato. Luego de haber practicado un hoyo en la arena fría de la playa, colocarla ovillada en posición fetal y cubrirla con una de cal, y otra de arena. 

LECCIÓN DE ESGRIMA

                             Tu sonrisa aprendió
                             a convivir con la muerte.

                             La ignoró.

                             Algún dios implacable
                             jugó con tu código genético.

                             Son lilas de cuneta, no coronas,
                             lo que traeré para tu pureza de niña.

                             Eres flor de vida en un ataúd
                             y tu cara de ángel me provoca un deseo:
                             incendiar este tanatorio tan mono
                             donde te velan.

                             Estarás sólo ausente mientras todo se quema.

El camarada JODOROWSKY PASABA POR ALLÍ

                                 Caramelo tirado a la puerta de un colegio.

                                 Según el gurú del pensamiento único,
                                "El amor es una aceptación completa."

                                                   +

                                 Un panegírico de la pulga y el perro.

                                ¿Educando en valores?
                                 Qué extraña palabra cargada de nada.

                                 Era un colegio para mayores de edad.
                                 Mañana comienzan las clases de disciplina telefónica.

Alma de cántaro. Colage de Al Juarismi

TESTAMIENTO DE AL JUARISMI

La literatura es el sello indeleble. La verdadera vida soñada. El espejo que nos devuelve al centro de las cosas. Aquí está el ordenador, mi querida máquina, muda como una niña a la que he manipulado engañándola con chucherías subliterarias, duras algunas como litera de barracón militar, y otras, en exceso afectadas de una mal atendida pulcritud bastante moña, de escritor virtual aceptado por la logia bloguera en calidad de mosca cojonera de honor.

 

 

       En medio del camino hay personas importantes para mí, certeras plumas del desengaño que aún no han perdido un verbo dantesco, de sublime belleza muy próxima al infierno, sin esperar prebendas de gloria celeste o el inusitado respaldo de alguna editorial digital, en cuyas manos estas palabras se convertirían en emulsiones conceptuales desprovistas de sentimiento y de razón.. Muertos maniquíes asexuados, en la rendición a lo voluble. Palabras segregadas de la vida como una flor de su jardín nativo. Puestas en una maceta junto a la fotografía de un antepasado horticultor. 

LAS PELUSOMBRAS Y EL OTOÑO

Para las pelusombras la llegada del otoño es un revuelo de intimidades dolientes que se esconden en los dobladillos de los pantalones o huyen con frenesí de mustélido hacia sus madrigueras tras algún montón de libros olvidados. La lluvia las convierte en un pequeño amasijo de pendejos, hilos de coser, pelusa, y a veces algún amuleto extraviado en un rincón de casa, o chinchetas, condecoraciones de los reyes del pop. La pelusombra ama el vestigio decadente. A la vieja veterana pelusombra, la única superviviente de cuando se desbordó la bañera, a ella no le importa mojarse un poco bajo la maceta de yerbabuena.

Veterana pelusombra recitando a la luz de la luna.

BESTIARIO ENDÉMICO: el afrodito.

Con apariencia femenina, el afrodito trata de captar sensaciones poéticas valiéndose de una mirada colapsada por el exceso de sugerencias. Es el confesor de intimidades en el Gran Lago de las Uvas Calientes, donde cada tarde van todas las palomitas pop a mirarse en el espejo de su propia inocencia, y a contarle al afrodito (speculanda ocularis) todos los pequeños pecados de adolescente que han cometido durante la semana. Este ser, construye con las confesiones de las palomitas pop un barquito de papel, que envía por correo al Seminario Espiritual de Tulandia, donde se estudia el comportamiento de la fauna bucólica del país. Con frecuencia sufre ataques por parte de cabritontos y primos comunes, que  se acercan pensando que posee una vulva humorística. En su lugar descubren una planta carnívora donde han sido capados muchos. Por esta razón, el Comité Nacional de Control de la Población, ha decidido conceder al afrodito una pensión vitalicia, como regulador permanente de la natalidad.

     Como poeta no es muy apreciado, aunque sus composiciones desprenden un cierto aroma a hoja seca y quebradiza que provoca en las moscas de la uva una excitación nerviosa conocida con el nombre de mosqueo, y que acaba afectando anímicamente a grandes partes de la población de Suavia. La mancomunidad del Priorato de Uvas Calientes ha decidido envasar esta excitación nerviosa y utilizarla como refresco en las fiestas populares.

MIEDICINAS CONTRA EL PÁNICO

                                Si dices que no:
                                romperé un tigre de hojalata.

                                Este ramo de flores está hecho con miga de pan.
                                He llorado tanto sobre él que suena a limpio.

                                ¿Hay curación posible o muerte bondadosa?
                               ¿Algún recuerdo de piedra que sustente una idea de futuro?

                                La comisión de valores sentimentales
                                no quisiera cargar tintas en este momento
                                sobre un asunto tan volátil.

NACIMIENTO DE VOLTAIRE

                                    Atención declaramos bello el asesinato:
                                    el pico del pelícano es una tontería.

                                    Con el advenimiento de la primavera
                                    la sangre ya se sabe es muy escandalosa.

                                    No se dejen llevar por el color colorado.

                                    Colecciono ojos de locos.
                                    Tengo grabados sus cantos de sirena.

                                    Y más allá del dolor que sufrieron,
                                    muy por encima del silencio crudo
                                    a que los sometieron cantaban,
                                    con un hilo de baba entre los dientes
                                    cantaban viejas tonadas hacia el mar.

                                    La brisa les refrescaba la sien pasajera.

                                   ¿Qué gloria de flores el asesino trae?
                                   ¿Qué novedades puras me preguntan?

                                    Y respondo:
                                   ¿Quién inyectó el culto a la ignorancia aquí?

Colage de Al Juarismi

SEÑOR CON SOMBRERO

   Un señor se puso un crepúsculo por sombrero y empezó a irle muy bien. Hasta que el sombrero perdió el color y su vida se convirtió en una oscura madrugada sin término. Entonces resolvió resguardar el crepúsculo entre los senos de una señora de edad aproximada a la suya, pero el crepúsculo se convirtió en un mediodía radiante y tampoco le servía, ya que ese tipo de sombreros deslumbran. Persuadido por la señora de los senos cenitales introdujo muy suavemente el crepúsculo en un buzón de correos, con cuidado que la tapa de la boca del buzón no le cayera en la espalda al atardecer, ya que tienen la espalda muy frágil, y volvió al día siguiente, a la hora en que el servicio de correos recoge los sacos. Pero no sabía como dirigirse al empleado de correos, ¿cómo decirle que esperaba encontrar un sombrero dentro del saco de los envios postales?

   Imposible sin pasar por loco. Así que se abalanzó sobre el perplejo funcionario y de certera pedrada en la sien lo dejó inconsciente en el suelo y se llevó el saco a su casa, donde con tiempo y un cigarrito miraría pacientemente la metamorfósis del crepúsculo en un sombrero hecho de espístolas familiares, alguna foto de polaroid, cartas a una tal Teresa y mucho papel de periódico. Como es un hombre de poco espíritu, no tiene inconveniente en pasearse por el bulevar de su ciudad con él. La gente le alaba el gusto.

BESTIARIO ENDÉMICO: el niño sabio

El niño sabio no es autóctono de la madre que lo parió. Quién podría dar a luz a una criatura cuya cabeza es tres veces mayor que su cuerpo. Se cree que es originario del Bosque vegetativo de Tulandia, una enorme masa forestal, en cuyo subsuelo se generan las más diversas especies de tubérculos. Es poco frecuente que sobreviva al asedio de los jabalíes y otras bestias que hozan el suelo en busca de trufas y apetitosos cerebros. Cuando se encuentra uno con vida se le traslada rapidamente al Museo de Ciencia Naturales de Tulandia, donde se le habilita un despacho con un ordenador personal y unos grandes contenedores repletos de hojas muertas, lombrices, poemas cursis y otros deshechos del otoño. El niño sabio (parvus sapientíssimo) una vez se adapta a su nuevo hábitat, enciende el ordenador y se dedica a escribir en un lenguaje indescifrable, larguísimos estudios críticos sobre la naturaleza de la energía cósmica, así como farragosos tratados de gramática. 

     Obviamente toda esta sabiduría ya está superada en la Mancomunidad del Priorato de Uvas Calientes desde que se implantó la educación por microchip, sin embargo los archivos del niño sabio, permiten aún a las tríbus mancomunadas mantener una especie de tabú sobre el aprendizaje de sus hijos, según el cual, no hace falta hacer ningún esfuerzo para aprender. Curiosamente, se ha descubierto hace poco un pasaje en el que el niño sabio diserta sobre la necesidad de eliminar por completo de los métodos pedagógicos tulandeses, la palabra motivación, dice así:

     " Por completo chiflados por los colores, una pena de niños. Gominola mala, eso no son lombrices. Cada uno su esfuerzo importantísimo, antes de jugar, antes de saltar a otra cosa, no son cerebros lo que criáis, son trufas."

   Los científicos no logran descifrar estas sencillas palabras, pero por precaución han sido eliminadas las visitas guiadas de colegios al despacho del niño sabio, podría ser una influencia negativa. Quitarles para siempre las ganas de instruirse: ¿cómo un ser que sabe tanto, se permite decir estas cosas sin haber cursado siquiera la educación básica? Se preguntan todos en Tulandia, incrédulos.

LOVE 4U

                                              Tú que levantas la mano
                                              con la palma vuelta hacia arriba
                                              y recoges la limosna de LOVE
                                              que quieren darte.

                                              ¿Por qué temblabas
                                              si yo soy sólo un hombre
                                              con su estigma de payaso en la solapa?

                                              Creo que no viste
                                              en el trastero de esta mirada
                                              los baúles del Circo,
                                              donde hice el pino con las orejas 4U.

Collage de Denis Dubois

CUESTIÓN RETÓRICA ACERCA DEL EPITELIO LUNAR

                                                   

                                                                                                                a Francesc Cornadó

                                        

                                ¿La tensa suavidad de tu sonrisa finje ser luna,
                                estar muda y loca?

                                ¿Hacia donde vira tu instinto
                                cuando te defiendes con la piel, de la vida,
                                huyendo en la quietud del sueño?

                                Esa primaria tentación de cuchillo.