Srta Chiara Scuro

   Europa se tambalea, querido. Aún recuerdo el sol de Roma aquella mañana que Mussolini entregó por fín su miserable vida al altísimo, era un sol alegre y colectivo, la gente reía ingenuamente como niños, Paolo, se me pone el vello de punta, cuanta miseria ¿no querías parar en Givenchy, Chiara? Sigue cielo, no pares. Mira, en aquellos días habilitaron en el ayuntamiento una oficina de personas extraviadas y fui a preguntar por mi padre... ¿ te lo he contado alguna vez?  Multitud de veces, querida, tu padre era miembro del partido comunista y lo secuestraron unos días antes de estallar la guerra... Calla, me vas a hacer llorar,¡ qué sabrás tú de política, gamberro, que eres un sibarita sin escrúpulos! Calla y conduce. Me gustan estos tiempos modernos, Paolo, la libertad tan bonita que hay, los puestos callejeros de polenta gratinada, internet... pero añoro un poquito de aquellos, esa sensación de que en cualquier momento todo podía torcerse, el peligro de andar sola por la calle acuciada por fascistas engominados o por las galanterías de los escritores bohemios. La televisión era un juguete todavía, querido, no te enteras. Las cosas sucedían por sorpresa. Ahora retransmiten holocaustos en directo, lo que va a pasar antes de que pase, y nos quedamos con cara de idiotas, pensando cuando nos tocará a nosotros. ¡Qué pena de Grecia! Otra vez nos van a pasar por encima los tedescos, nos van a cobrar por el ser y el tiempo. Paolo ¿ éste coche es un Mercedes, no? Sí, Chiara. No me gusta, es demasiado cómodo, vamos a comprarnos un Cinquecento ahora mismo. Como usted diga, madame.

Selección fotográfica y título de Rafa Cornejo