El cultureta, palinodia.

    El hombre busca una imagen de sí mismo que pueda proyectarse en el alma de su vecino, que tenga la fuerza que sólo la seducción por la verdad otorga al que es capaz de nombrar sus categorías. No soy un señor. Soy una persona amateur que habla bien, bien pero por afición a las palabras. Vivo en mitad de grandes equívocos que son figuras de porcelana, japonerías de ese mundo irreal y fantástico que todo artista que se precie querría rescatar de algún abandonado rincón de la memoria. Me he encaramado pacientemente en el status peligroso del ratón de biblioteca en escaleras que llevaban a una nube. Soy nefelibata (un romántico nombre el de admirador de nubes o sueños). De nubes tontas y sueños imposibles; desde esta poca altura sigo subiendo para que el panorama sea cada vez un poco más generoso. Quiero desembarazarme también de algunos sortilegios o hallazgos del rastro madrileño que están próximos al fetichismo literario. Además de nefelibata, virtuoso. No contento con saber exprimir humanamente las virtudes de un saxofón, quiero acceder a un especie de  excelencia cuentística por amor al arte. Bueno. Me retracto. Es mejor aplicarse en la lectura, que es donde está la semilla que germina aquella imagen de la que el hombre no quiere desprenderse. Ahora el culturetismo está muy mal considerado, lo dandi, deudor de lo romántico, tiende a verse con irónico despego. Supongo que para muchísimas personas soy sólo un lechugino muy cultivado. Disculpen la crudeza de algunas imágenes. Me gusta oír el viento del pueblo.

Ceci n'est pas moi.