Quería destaparme, antes de descansar esta noche, con alguna fulgurante(?) idea sobre el erotismo y la literatura. De cómo la sensualidad se halla en el pensamiento y se comunica a través de la palabra escrita. De la alegría contenida en el orden aparente y mecánico de un teclado o una máquina de escribir. Agrado visual y táctil que invita a desnudar el pensamiento y darle una forma útil y bella. Demasiado lío. Pedro Salinas, sin prisa, con radiantes imágenes, dejó dicho lo siguiente:
Quietas, dormidas están,
las treinta, redondas, blancas.
Entre todas
sostienen el mundo.
Míralas, aquí en su sueño,
como nubes,
redondas, blancas, y dentro
destinos de trueno y rayo,
destinos de lluvia lenta,
de nieve, de viento, signos.
Despiértalas,
con contactos saltarines
de dedos rápidos, leves,
como a músicas antiguas.
Ellas suenan otra música:fantasías de metal
valses duros, al dictado.
Que se alcen desde siglos
todas iguales, distintas
como las olas del mar
y una gran alma secreta.
Que se crean que es la carta,
la fórmula, como siempre.
Tú alócate
bien los dedos, y las
raptas y las lanzas,
a las treinta, eternas ninfas
contra el gran mundo vacío,
blanco en blanco.
Por fin a la hazaña pura,
sin palabras, sin sentido,
ese, zeda, jota, i...
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