fútiles pretensiones me conducen

                                Habrían conducido a no sé donde tus raíces,
                                a una locura de paraguas rotos
                                soñando nubes que bufan como toros.

                                Palabras que sólo son satélites de un mundo.
                                Me fijo en la expresión de tus labios,
                                no tanto lo que dices, no, tengo tentaciones
                                de tonto, sí;
                                saco una sombra del bolsillo
                                la dejo esperando el autobús
                                me crece un ojo entre los homóplatos
                                y... la alquimia del silencio,
                                el prestigio de los puntos suspensivos
                                simula ser la cara oculta de la luna.

                                Vanidosa esponja del deseo,
                                la línea de los labios fría
                                cuando la ves hablarte, no me enteré, perdona,
                               ¿me puedes repetir la última pregunta?

                                Despierta, es el lenguaje de las flores,
                                has de estar atento, loco, a ese misterio:
                                si es que quieres cazar el aroma de la ubicua mariposa.